tag:blogger.com,1999:blog-58136142011-04-21T22:09:43.612-03:00Hipotesis: El tiempo será conservado en este recipiente mientras la fe de los testigos no desaparezca.Javierhttp://www.blogger.com/profile/02109781336797014087noreply@blogger.comBlogger121100tag:blogger.com,1999:blog-5813614.post-1137480328554679462006-01-17T03:02:00.000-03:002006-01-17T03:45:28.596-03:00

La jauría se precipita hacia el horizonte nebuloso. Millones de kilómetros al norte, el sol atestigua el frenesí de la manada de bisontes, e inyecta en sus pieles núcleos de fuego. Los hurones, deshidratados, esperan crecer mientras corren, y las gacelas se aparean dentro del templo de Hera. Hacia el palomar se dirigen, desubicados por las coordenadas caprichosas, obnubilados por sus sueños de

Javierhttp://www.blogger.com/profile/02109781336797014087noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5813614.post-1084435687693977992004-05-13T05:07:00.000-03:002006-01-17T03:48:53.720-03:00

En un momento de la noche caí en la cuenta del parpadeo de mi Dios. Y sospeché que quizás, lo que sucedió, haya ocurrido en ese momento ciego de la noche de la existencia, en el lugar azaroso de la lógica, de la tragedia del tiempo; dentro del cual la voluntad aparece como una caricia utópica, una sonrisa transformada. Entonces, como en otros tiempos similares, el vacío se rellenó con Destino.

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Estamos atrapados en las claves de la configuración de este plan resbaladizo, con piezas de formas caprichosas y colores mutantes, con un hilo conductor demasiado fino para el peso del viejo Cristo. En el mazo que danza en nuestras manos, en donde se friccionan con disimulada morbosidad una serie de naipes únicos que son iguales de un solo lado, se esconde una hilera de circunstancias inocentes

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Un ruido de cascabeles era lo que transmitía la vibración de la tierra. La oreja de Lupe absorbió ese ruido, más algo de silicio, y una canción salió de sus labios. Los perros labradores que lo rodeaban empezaron a chocar unos contra otros, amontonándose salvajemente, hasta conformar una pirámide peluda repleta de ladridos. Lupe trepó la improvisada montaña, lastimando algunos hocicos y

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“La tentación que me reportaba su brillo hizo que mi sagrada naturaleza sucumba bajo su desconocida voluntad. Me arrojé inconscientemente del pedestal que velaba por mi comodidad, y mi promesa encendió en llamas ante la fricción del viento que materializaba mi velocidad. Desvirgue mi tacto y abandone mis huellas sobre sus praderas altivas. Languidecí sobre su terreno fangoso, explosivo, donándole

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Yacía agonizante a lo lejos, con su pecho embadurnado en mermelada. Un muérdago, balanceando su injusta naturaleza sobre la rama de un Moral fino, sombreaba su vientre. Bajo sus cejas selváticas, los párpados transparentes proyectaban un holograma pagano, descoronado y cristalino, mientras el río que sonaba a mis espaldas acunaba una balsa, cuya intermitencia producía chispas que seducían a los

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El final del arco iris esconde un tesoro virginal. Hacia el horizonte me dirijo y quién sabe los pasos que el viento-tiempo habrá borrado del suelo. Si la naturaleza es sabia, puedo fantasear a mi favor y decir: mi misión es construir el camino que se borró. Y hacerlo mío. Esa visión me descompromete. Me permite ubicar mis pupilas en el techo, fuera del alcance del Otro. Y mirarme con

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Grito, jadeo, suspiro, silbido, risa. Facetas de un lenguaje inequívoco. Reacciones que extrañamente han sido tratadas en debates legislativos y nadie sabe (al menos nadie me supo contestar) desde cuando la humanidad se puso de acuerdo en compartir este lado de sus respectivos idiomas. Se muestran como un sol de noche ante la paradoja del mundo multilógico y son superestrellas del lenguaje

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Que sucede cuando uno es el producto de aquello que detesta?. Me detuve a pensar, pero el cursor titila. Quiere que escriba o lo deje ir. Detesto que titile y es tan fácil borrarlo (solo debo cerrar el programa o poner un objeto que obstruya mi visión, como por ejemplo un libro de Cortazar) que no lo hago por miedo a la necedad. Un indio titila ante la presencia de aquel navegante foráneo. Y es

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Dos Marías autóctonas. Religiosas, viscerales. Habían nacido. La duda existencial dormía en sus praderas, fuera de sus altares. Cada lago era una posibilidad para recuperar su virginidad. Inocente, el espejo, les devolvía la imagen de su presunción. Ser amadas. Seres amados, soñaban en sus diálogos. Ni el libro, ni el Hijo. Solo compartían el árbol. Una, escondida en la fronda. La otra, comiendo

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"Me canse de ser bueno", manifestó. La naturaleza de su inconsciencia lo proyectaba como poseedor de un alma noble, pura y castigada. Incomprendida por aquel hombre perverso que no supo venerar su bondad. Su sonrojada bondad. De ahora en más, sería malo. Pero malo en serio. Castigaría a su organismo con alimentos peligrosos, altos en grasas y colesterol. Se juro no volver a besar el pan antes de

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"Chicos, creo que no soy humano". Los músculos de la gola impulsaron con fuerza al líq­uido dentro del organismo de aquel y el otro miraba con asombro al autor de tal frase. "¿Porque lo decis?". Sus ojos se llenaron de lágrimas. "Miren mis piernas!". Ante el asombro de ellos, él tení­a las piernas mas cortas de lo normal. Y más anchas. Ellos no sabían que decir. Ante el inevitable silencio y

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